Почему одни чужие истории проживаем как свои, а другие будто проходят мимо

Читаешь чью‑то историю и вдруг внутри всё сжимается, будто кто‑то тихонько тронул старую, едва зажившую рану. И ты уже не сидишь в кресле с телефоном, ты там в той комнате, под тем дождём, рядом с тем человеком, которому так страшно и одиноко. А бывает наоборот: перед глазами тяжёлые события, строчки бегут, а внутри тишина. Ни комка в горле, ни мурашек, ни желания выдохнуть. Просто факты, сухие, как опавшие листья. И от этой тишины даже немного неловко, будто ты что‑то делаешь не так, будто тебе положено чувствовать...