Простите. Я был не прав

Он сидел в кабинетном кресле, зажав в ладони стакан с холодным кофе, и смотрел, как дождь размывает очертания города за окном. Внутри было тихо та неестественная тишина, что накрывает, когда депрессия глушит даже биполярные вихри . Десять лет. Ровно десять лет с тех пор, как он закрыл дверь их дома, не взяв даже фотографию дочери. Тогда маниакальная фаза шептала, что новая любовь спасение, что свобода стоит боли. Теперь депрессия напоминала: бегство стало клеткой. Я не могу простить отца - голос клиентки...