Mérinchal. Quand le ciel broie du noir. Le ciel est en panne de couleur, comme si son Dieu Zeus lui avait retiré sa carte de chrominance. Oh, bien sûr, le soir venu quelques nuages tachent leurs énormes formes boursoufflées d’une fine bordure dentelée de rose, mais ça ne dure pas. Le ciel reprend sa mauvaise humeur et pleure toutes les larmes de son corps de grosse éponge froide.
La pluie ne s’infiltre plus, elle court et lessive les cultures qui sont ici toutes en pente ou presque.