Я требовал своё место в поезде, а получил скандал с цыганкой и плач в вагоне

Еду на поезде. Ночь, жара, липкий воздух. Окна, разумеется, не открываются, кондиционер где-то хрипит за стенкой, но толку от него никакого. Пахнет железом, человечьим потом и недопитым чаем из дешевых пакетиков. Всё, как полагается.

Пытаюсь найти своё место. Номер три, у окна. Подхожу — а там уже сидит женщина. Лет под шестьдесят, не меньше. Лицо усталое, равнодушное. Видно, жизнь её уже попутешествовала вдоль и поперёк. Она смотрела в окно с таким видом, будто место ей завещали.

Я вежливо:

— Простите, это моё место.