— Кем ты хочешь стать, когда вырастешь?
Мы стояли на крыше морвокзала и смотрели на город. Внизу плескалось море, немного нетрезвых людей с чемоданами и 99 год. Был июль.
Я закурила.
— Байкером, наверное. А ты?
— А я — художником.
— Почему художником?
— Не знаю. Ну, рисовать нравится.
У него были розовые волосы и фартук, а у меня — резиновые перчатки до локтя.