Жизнь сложна, и каждый момент в ней происходят какие-то тихие, незаметные события. Эти события, если не обратить на них должного внимания, не проникнуться сердечно каждым из них, погружаются в небытие, умирают, еще менее долговечные, чем бабочки. (Внимание! Обнаженная натура!)
Наверно, чтобы сохранить эти хрупкие сущности, нужен такой мастер лирического репортажа, как Эдуард Буба (1923−1999).
На его фотографиях не происходит ничего значительного. Играют дети, падают листья, целуются влюбленные.