На могиле Пушкина. Майя Борисова

Поэзию тираны ненавидят.

Поэзия для тронов - как таран.

Поэзия лукаво бровью двинет -

становится посмешищем тиран.

Поэзия вздохнет - и вдруг заплещет

народный гнев на кончике пера.

Тогда тиран зовет своих заплечных

и говорит им коротко - Пора.

И вот уже слушок паскудный пущен.

Снег. Выстрел. Гроб, спеленутый тесьмой.

Вот так-то, Александр Сергеич Пушкин...

Не миновал и Вас тридцать седьмой.

1962